Dopo le prime parole, già sembrava venire il finale. La pioggia sussurrava con amore mentre la tempesta giá le gridava.
jueves, 26 de julio de 2018
sábado, 2 de junio de 2018
La lluvia sobre el jardín seco
Esta es una historia de tormentas, una historia de poco amor, al menos por tu parte. La lluvia que amaba al trueno, pero el trueno que amaba al desastre.
El invierno abrazaba todo desde el principio, un invierno de hielo, un invierno constante. Nunca hubo primavera anticipada, solo nuestra hiel que formaba enjambres.
Al final todo era un paraje dantesco con surcos secos y flores muertas. Hubo alguna rosa en mi rostro regalo de tus manos, miserables pasajes de tu repentino amor: el odio y la violencia.
Como una nube blanca yo deambulaba, ya sin lluvia con la que llorarte. No me quedaba amor en las entrañas, tampoco odio alguno para empaparte.
Hueco este árbol se quebraba solo. Hueco el corazón, desnudo y sin ramaje. Ya no brotarán jamás las flores. No latirá jamás para nadie.
Veo esa cruz en este jardín seco. Mi nombre está tallado en sus vetas amables. Todo es el resultado de mis sentidos te quiero. Todo es culpa de un cobarde.
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